Страсти по «шашечкам»

Страсти по «шашечкам»

или когда в Смоленске появится цивилизованное такси?

- Слышь, ты, у меня сдачи нет, - таксист хмуро возвращает мне 500-рублевую купюру.
Два часа ночи, и мы в спальном районе...
- И что делать? – растерянно спрашиваю я.
- Не мои проблемы. Могу взять твою «пятихатку», если устроит такой вариант. Сразу говорю, по киоскам возить не стану, чтобы разменяли. За это придется платить дополнительно.
Обалдев от такой наглости, я, несмотря на усталость после бесконечного рабочего дня, вспомнила, что брат сегодня, вроде бы, собирался ночевать у меня дома. И только это спасло меня от жадного и нудного вымогателя: братец спустился с седьмого этажа, чтобы вынести мне 150 рублей. Кстати, почему 150, а не 100, как обычно, в дневное время? Сил на разборки уже не было, и я предпочла не «возникать»…
К сожалению, этот случай в понедельник стал только началом моих смоленских такси-злоключений на прошлой неделе. Как будто черная кошка «с шашечками» мне дорогу перебежала!
Уже во вторник, ночью, нужно было отправляться в командировку. Вызвала такси до железнодорожного вокзала. Выхожу к подъезду: стоит красная обшарпанная «Ауди». За рулем – парень лет тридцати кавказской наружности с трехдневной щетиной на физиономии. Поехали… Он врубил радио. Салон задрожал от убойных звуков переопошленного на русский французского хита «Алор данс». Всего-навсего невинное «давайте потанцуем» превратилось в жесткое «Алена даст!». Не вникая, хочу ли я в данный момент слушать эту гениальную композицию, водила быдловатого вида странными рывками вел такси по Киселевке. Вдруг он, смачно сплюнув в окно, заржал:
- Хааа! Знаю я одну такую Алену. Ну, девочка по вызову…
Заметив, что информация меня явно не вдохновляет, водила замолчал. Видимо, счел меня скучным собеседником. Жаль, мои уши в прямом смысле не умеют сворачиваться в трубочку… Потому что потом у него зазвонил мобильный и парень начал громко и истерично материться, обсуждая какие-то дела со своим невидимым собеседником… Перед «лежачими полицейскими» он не притормаживал, и машина подскакивала, как на американских горках. Очень хотелось приказать ему остановиться, но ночь кругом, да и времени на остановки нет. В общем, я возблагодарила небеса, когда через 20 минут страха весь этот экстрим закончился и мы, наконец, добрались до вокзала. В следующий раз было не менее экстремально.
- Садись быстрей, блин! – так куртуазно встретил нас с подругой, уезжавших с ночного концерта в «Губернском», таксист. – Че так дверью хлопаешь?! Я те щас хлопну – пешком пойдешь!
Мы притихли. И мужественно старались не реагировать на бурчание «приветливого» водилы. Под звуки шансона, льющегося из приемника, тот, как больной зуб, ныл все сильнее.
- Куда?! На Шевченко, 73?? – злобно дал по газам. - Твою мать… Развела любовников в фирме (видимо, речь шла о девушке-диспетчере), ставит на хорошие маршруты, а я, блин, по турлам катайся! Где там ваш долбаный дом на Шевченко???
Апофеозом же моих мытарств с такси на той злополучной неделе стала пятница. К 15.00 мои служебные дела на Покровке были закончены. Нужно было срочно возвращаться в офис, который находится в другом конце города. Рассеянно иду по улице, ищу глазами вызванное мною такси у военной академии. Наконец, вижу указанный оператором номер. Еле сдерживаюсь, чтобы не повернуть назад… Передо мной – вдрызг разбитая «копейка», забитая клубами табачного дыма. Выпускает его полный, взъерошенный, неряшливого вида мужичок. Он радостно распахивает передо мной дверь… Пассажирское сиденье - раздолбанное, в нескольких местах прожжено. Времени нет, поэтому, махнув на все рукой, сажусь в эту коробчонку. Когда трогаемся с места, зеркальце над пассажирским сиденьем отваливается и падает мне на колени. Я вскрикиваю.
- Ничего-ничего, не бойтесь, - успокаивает меня «шеф». – Подкрутить забыл.
Едем дальше. Пытаюсь пристегнуться – не получается.
- Не старайтесь – там тоже поломка.
- У вас тут хоть что-нибудь исправно? - начинаю злиться. Громкий треск диспетчерского приемника раздражает безумно.
Будто в ответ на мой вопрос машина издала звук, похожий на мини-взрыв, и заглохла. Запахло паленым. Таксист горестно всплеснул руками:
- Ты ж моя красавица! Все, приехали. Поломка! Придется вам ехать дальше самой. Денег не возьму, не бойтесь.
В ярости выскакиваю из салона. Ручка от дверцы остается в моей руке. Мужик весело смеется… А меня с нетерпением ждут на работе.
Таксисты у нас пользуются тем, что нам не с чем сравнить. Большая часть смолян зарабатывает не так много, чтобы ездить на такси в больших городах, Москве и Петербурге, где время от времени бывает. Не говоря уже о том, чтобы опробовать возможности такси в далекой и такой «шоколадной» загранице. О чем речь? Нам бы на гречку хватило... Тем не менее где-то же есть она, эта цивилизация. Когда ты звонишь в службу такси и оператор сразу поднимает трубку. Когда вызванную машину не приходится ждать полтора часа, нервно набирая все известные номера служб такси, лишь бы кто-нибудь приехал… Когда водитель не напоминает очередной фоторобот из криминальной хроники, из машины не разит селедкой и луком, а «шеф» выглядит рафинированным тактичным человеком в строгой униформе, благоухает чистотой и парфюмом, а не двухдневным перегаром. Когда у него всегда есть сдача с любой купюры. Когда машина не разваливается на ходу, громыхая подвеской, в ней открываются ВСЕ двери и ручки при этом не отваливаются. Когда все авто из службы такси – типовые, новенькие и комфортабельные. Как говорится – мечтать не вредно. Когда же «такси Цивилизация» доберется и к нам?..

Василиса Пригожина, Газета Город

Читайте также
Вы не можете оставить комментарий.

Оставить комментарий

Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.

Следите за нами в Twitter